La Girola (Blog de Nicolás Doncel Villegas)

12 mayo, 2014

La tinta simpática – Andrés Trapiello

Filed under: Libros — Nicolás Doncel Villegas @ 16:03

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Había leído de Trapiello “La brevedad de los días”, una recopilación de artículos escritos a lo largo de un año. También “Al morir don Quijote”, la novela en la que cuenta lo que le sucede a los más allegados al famoso hidalgo tras la muerte de éste. Y “Las armas y las letras”, magnífica estampa de los escritores españoles durante la Guerra Civil española. Tres libros diversos, de diferentes temáticas y estilos. Y cada uno de ellos con su encanto. Si además añadimos que de cuando en cuando visito el blog del escritor leonés queda claro que es uno de mis autores predilectos. Una razón más para conocer el inicio de su literatura, la primera novela que publicó, “La tinta simpática”.

Lectura agradable, reconocible en las formas literarias del posterior Trapiello. La historia de un pintor italiano que vive su particular periplo por la Guerra Civil en España, de la cual le queda una experiencia que a cualquiera pude dejar traumatizado, pero afortunada en su desenlace, y una hija fruto de una amor que recordará con los años. Pero también la historia de una vejez imparable, física y mental, acompañada de una caída al vacío económico y familiar, un camino hacia la decrepitud de lo que nos rodea, sean amigos o familiares, allegados o asesores, dejándonos frente a nuestro destino final: los recuerdos y la muerte. Todo envuelto en una aire de melancolía que obligaría a leer la novela cuando uno es joven y no cuando la vida ha sobrepasado varias estaciones.

Dejo aquí un párrafo de la obra, un párrafo que a mi entender resume a la perfección lo que es la novela y la impresión que me ha dejado:

“Tal vez no somos más que una vida escrita con tinta simpática, entre renglones que todos pueden ver, hasta que un día la llama que creíamos extinguida va sacando datos, fechas, intenciones, afectos que nadie, ni nosotros mismos, sospechaba. Pero para entonces es siempre demasiado tarde. Porque la misma llama que saca a la luz nuestro vivir secreto, va quemando, destruyendo, lo que habíamos escrito hasta entonces a los ojos de todos. Lo que habíamos vivido desaparece por el fuego y lo que no podemos leer y una vida que nunca ha sido escrita sino con los invisibles trazos del sueño, amargos como el limón.”

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